Se un Papa può licenziarsi e passare alla storia per quello che il volgo pecorescamente definisce “un gesto di sconvolgente modernità e coraggio”, può un comune mortale ritagliarsi uno spazio autogestito mostrando il proprio autarchico dito medio al mondo? Preferire le vanghe alle Vans? I forconi a Pitchfork? Immolarsi al fango, all’inesorabilità delle stagioni, ad una dimensione ancor più intima della provincia? Certissimamente sì e può farlo a testa alta, forte d’una tradizione millenaria che affonda le radici nell’hortus romano e che lo legittima a chiamarsi fuori da disquisizioni su fixed bikes e nu-dubstep utilizzando frasi come “Scusate ma devo andare ad innaffiare i fagiolini, altrimenti i Lari si incazzano!”.
Se la bulimia del web ci lascia storditi, è buona cosa circoscrivere il nostro raggio d’azione rivolgendoci a quanto di più caro possediamo: il tempo libero, la terra sotto casa, un laboratorio creativo in cui ripensare il nostro rapporto con il tutto. E soprattutto una dimensione naturale in cui coltivare la propria voglia di fare lo stracazzo che si vuole, in barba al bon ton di qualsiasi scena.
Nei mesi a venire sarà Marcel Du Camp a condurci per vie sterrate che riavvicineranno il vostro impeto punk alla ben più nobile arte della zappa.
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